A face do velho está carbonizada por um Sol que já se pôs, enquanto prepara o fabrico de modo a prevenir qualquer possivel perigo à sua descendência. Transmite ao filho a língua, cujas bases já se inscrevem em pedra na sua mente apenas para serem reformuladas no barro.
Nós nesta tribo, acreditamos que fomos criados por Deus, que retirou o Mel às abelhas e convidou o Leite a dar-nos vida. Daí a nossa carne ser doce e nós amamentar-mos os nossos frutos.
Não existe nada mais importante que o que está sob nós, debaixo dos pés e à volta de tudo o que respira inconsciência. Não nos importamos com o que se encontra vísivel sob a película impenetrável da nossa dimensão, auguriando apenas tudo o que se encontra num passado vindouro.
Somos os poetas desconsolados da Não-Hora, onde os sonhos são a matéria de construção do Universo e se desfazem em farrapos de nuvems a partir do momento da descrença.
João
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